De comunismo, dinero y adolescencias.

Ya no le quiero devolver a mi padre su lugar de padre.

Si quiere vivir como un adolescente y no pretende crecer, por mí se puede ir bien al soberano carajo. Y toda mi rabia por cosas de plata. La plata, maldita plata. Plata que bien me hizo tanta falta durante tantos años, y que él nunca procuró proveerme. Será por eso que tanto me gustaba la idea de comunismo en mi temprana adolescencia. Se separó de mi madre, se fué donde (su) mamá a vivir otra vez y volvió a ser hijo, hijo adolescente que su madre necesitaba bajo su ala, tácitamente a cambio del techo y la manutención, inmerso todo en una enferma y frágil armonía familiar. Pero se olvidó de que mi hermano y yo éramos niños grandes, y que aparte de saber entre quilombo y quilombo que nos quiere necesitábamos cosas materiales. Cosas como un techo, por ejemplo. Cosas que mi madre se ocupó de darnos.

Llama una vez cada tanto, cada par de meses, para saber cómo estoy y cómo voy con mi carrera. Presumo que ésos son los temas sobre los cuales pregunta porque son todos los temas en los cuales lo dejo inmiscuirse. Que las cosas se queden así, entonces, que por algo así estaban. O que acaben de empeorar, pero que tomen un curso y empiecen a moverse. Sólo espero el momento de poder verlo a solas y hacérselo saber, preguntar y reclamar.

Seguramente será de la forma más cruda y bestial posible.

O quizá sigan transcurriendo años de conversaciones tirantes.