Capítulo II: De pleamares, naranjos agrios y tambores.

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Entonces el blues y el reggae sonaban sin sonido en mi ameba. “No te mimetices”, me dijeron. Yo sí que podía sentir. Sentí que no me importaba nada en absoluto. Me quería quedar ahí indefinidamente. Si esa noche me arrastraba la pleamar y terminaba en la Atlántida, mi ameba sería de todas formas feliz en el océano, que después de todo fue su lugar de origen antes de instalarse en mi cerebro. Si amanecía y por culpa del día se diluían las estrellas, o si se caían en el río eutrofizado, para mí era lo mismo. Si él me proponía ir a plantar naranjos agrios a Etiopía, por mí estaba bien. Nada me importaba.
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De muchas cosas hablamos sin censuras, muchas triviales y otras tantas importantes, con la brutalidad sincera a la que ya nos estábamos acostumbrando.
“No sos tan difícil de entender, pero sí (y sólo si) hablás”, le había dicho minutos antes.
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Mi burbuja de gravedad cero se hizo trizas con un resonar de tambores que provenía de la playa. Unos cuantos umbandas ofrecían sus inocentes a Iemanjá, mientras hacían su precaria música que vino a ser algo así como la corriente de “El Niño”, que sopló en un lugar no muy lejano y vino a condensar el aire en nuestro microclima de intimidad. De repente no supimos qué hacer. Entonces él omitió lo que me enteraría días después (sobre las ya descriptas características de su ameba) y yo terminaría esperando el colectivo en Rivadavia y General Paz.
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